"I die a little every day

I die a little anyway
For the memories, for hell inside of me..."

 

Ele estava lá, e seus três amigos também. Como no Cassino Royale, a roleta girava, e tudo o que se podia ouvir era o som das casas sendo percorridas, preto, vermelho, preto, vermelho... Eu precisava de um 17 e isso era tudo. Mas ele acertou, e eu não podia deixar isso passar. Dezessete, aproveite meu amigo, este será seu último número.

Fileira 24F, essa era a referência. Desativo o alerme, abro a porta e ele surge três carros depois do meu, cambaleante, com aquele sorriso convidativo, provavelmente pensando em como gastar aqueles dezesseis mil. Seu último pensamento.



"Instead of complaining

I could've been gaining
Good times..."

E ele estava lá sentado naquela velha poltrona, vermelha e desbotada, a mesma de vinte anos atrás. Depois de um gole de realidade, subitamente se deu conta do quão velho estava e do tempo que havia perdido... Passara a vida submerso naqueles livros, revivendo cada parágrafo, refazendo as estrofes, modificando as rimas, adequando o enredo. Ele viveu. Histórias que não a dele, no entanto, viveu. Tão furtivamente, que hoje, apenas hoje percebeu que sua vida sempre foi um palco, mas para histórias que não a sua. 

"My hands they were strong

But my knees were far too weak
To stand in your arms
Without falling to your feet..."

Música aleatória, para alguém aleatória em uma vida aleatória. É assim que eu começo. Essa sou eu, a eterna espectadora de vidas alheias, de histórias que não são minhas, de sentimentos implantados assim como as memórias. E - é tudo sobre essas histórias - que eu criei, inventei e absorvi, elas me fazem e desfazem. Isso é tudo o que eu sou.

Um ser fictício em uma vida real.